Счастья нет, а есть лишь только слово.
Облако рукою не обнять.
Отлетела на скаку подкова,
Чтоб надеждой для кого-то стать.
Спотыкаясь, конь бежит по полю,
Разрезая гривой тишину,
И ноздрями впитывает волю,
Припадая на ногу одну.
Меряя копытами равнину,
Путая тьму чёрную и свет,
Конь ломает взмыленную спину,
В придорожный падая кювет.
Люди, будто загнанные кони,
Поле жизни тягостное мнут,
Приближая день земных агоний,
Ощущая жизни хлёсткий кнут.
Как наивно это постоянство -
С полем жизнь свою отождествлять,
Проявляя глупое упрямство,
После смерти душу воскрешать.
Счастья нет, есть только это слово,
Сдержанное жизненной уздой.
Так зачем его мы ищем снова,
Не смирившись с загнанной судьбой...?